Francisco Castro Guerra. Poeta y escritor residente en Algemesí (Valencia). Estudió filosofía e ingeniería informática. Compagina la docencia con la escritura. Su último libro publicado es el poemario El paseante entre cerezos.
Una tenue patina de humedad cubre la barandilla del balcón. Es una capa acuosa, apenas perceptible. Si no fuera por el residuo pegajoso que deja en los dedos al apoyar las manos, no hubiese reparado en ella.
La plaza estaba prácticamente desierta. A esa hora, con los niños entrando en el colegio y los adultos agolpados en la puerta de éste y rumoreando sobre los ausentes, nadie estaba lo suficientemente ocioso para sentarse en alguno de los bancos de madera carcomida que necesitaban un cepillado y dos manos de barniz.
Eran dos perfectos desconocidos. Estaban solos, en aquella estación de tren perdida en mitad de la llanura rural. Sin equipaje, ninguno de los dos llevaba nada más que lo puesto. No hablaban, como ya hemos dicho no se conocían en absoluto, nunca antes se habían visto.
Estar aislado,pendiente de las hojasdel calendario;sin otro afánque el tiempo intensifiquesu transcurrir;sin las cariciasde unas sutiles manosen la mañana;sin otros besosque el fugaz aleteode una crisálida;con el oloral último rincónde la prisión;con la inquietudde que quizá el encierrose perpetúe;con la ilusiónconstante de que al finse acerca octubre;con la esperanzade que este chaparróntraiga el otoño.Así es un díade finales de agostopara un abrigo.
La noche es dueña,fiscal, juez y sayón de la azul tarde.El negro pájarono ha regresado al nido,vuela perdido.La turbia luzdel temprano crepúsculo cegó su rumbo.Verdes criaturas que habitan las tinieblasserán su guía.
