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El mapa de la sangre,
alumnos, ved el mapa de la sangre,
ved la geografía roja sin banderas,
las naciones de la herida,
la ardiente tierra en llamas
arada bestialmente
por el hombre.
ROMEO DE LA MUERTE
Tan sólo ayer
el sol besaba al amanecer
los mil nombres de la vida en mi piel.
Tan sólo ayer.
Tan sólo ayer
tus manos eran flores para mí
y en las flores de tu voz siempre era abril.
Tan sólo ayer.
Y ahora, torero, soy sangre y soy miedo.
Ahora en este ruedo soy tu juego.
Romeo de la muerte, ven a ver a tu Julieta,
en la arena de tu amor soy toro herido.
Has escrito con mi sangre rojos versos de traición.
Poeta del dolor y del castigo.
Pintor de la tristeza, ven a ver tu nueva obra,
mis ojos que enrojecen sin destino.
Mi cuerpo de praderas, tu noche en mi interior,
la espada de tu arte... de asesino.
Tan sólo ayer
senderos bajo el cielo, monte azul
donde mi alma era paloma sin tu cruz.
Tan sólo ayer.
Y ahora, torero, soy trueno y locura,
tu amor de banderillas y tortura.
Romeo de la muerte, ven a ver a tu Julieta,
en la arena de tu amor soy toro herido.
Has escrito con mi sangre rojos versos de traición.
Poeta del dolor y del castigo.
Pintor de la tristeza, ven a ver tu nueva obra,
mis ojos que enrojecen sin destino.
Mi cuerpo de praderas, tu noche en mi interior,
la espada de tu arte... de asesino.
CABALLO DE PICASSO
Vivo en un país de brujas,
de molinos y fantasmas.
Veo dibujos de Goya
que caminan en las plazas.
Al caballo del Guernica,
que alta llora su cabeza,
lo espolea un gris jinete
y el Guernica se despierta.
Y caen lágrimas en este dibujo.
Y vómitos de sangre en el papel.
Un boceto de hombres sonriendo.
Si pudiera el Picador
ver llorar al toro herido
cuando su lanza enrojece,
pero es retrato y olvido.
Si esta España quiere hogueras,
cuentos de santos y espadas,
yo no vivo en el medievo,
lucharé por otra España.
Lanceado tiembla el toro
de frío y soledad.
Junto al caballo triste
llorando morirán.
Y llenarán de sangre este dibujo.
Y orinarán de miedo en el papel.
Un boceto de manos aplaudiendo.
Si quisiera el Picador
que este Picasso se calme
de figuras que alzan gritos
desde los charcos de sangre.
Si esta España quiere Obispos
y martirios en las plazas,
yo no vivo en el pasado,
lucharé por otra España.
Son las doce de la noche.
Silencio en la plaza vieja.
En la sangre de la arena
crece una brizna de hierba.
Ahora cabalga feliz,
caballo de mi tristeza,
contra esta España de Goya
y el Guernica de su Fiesta.
EL SEPULTORERO
1
Dicen que de tu frente asoman leones,
que tu lengua es azul de hablar con Dios
y que a tu lado las flores se electrizan.
Pero yo sólo veo una montera flotando en el aire
y una caótica elevación de neuronas y de nudos
estéticos
que algunos llaman hombre.
Dicen que cuando caminas
a tu paso los lobos se vuelcan panza arriba
y en las nubes los truenos tragan lluvia,
que caminas y a tu paso el día se ilumina
y la hierba verdea.
Pero yo te veo hablar por la noche con las llamas
y descender en tu finca por largas escaleras
iluminadas de rojo.
2
Sepultorero, a quien cubres con tu roja mortaja
aún no está muerto,
es la hierba,
aire
en pie.
Si lograses ver ojos
en las piedras y manos en las hojas,
si lograses
ver mares en los labios, sepultorero, tu roja
mortaja
sería una manta
para el frío de un vagabundo.
Hay tantos vagabundos en España
pasando frío y hambre. Hay tantos
árboles rozando el cielo
y luego cayendo, tienen
pezuñas, tú
crees que es tierra
el aire que rodea al vagabundo que cubres,
mira su cabello, míralo bien son astas.
Sepultorero, a quien cubres con tu roja mortaja
aún no ha muerto,
es el cielo,
sangre
en pie.
Si lograses
ver voces
en las orillas y codos en las ramas,
si lograses
ver ríos en los te amos, sepultorero, tu roja
mortaja sería una alfombra hacia la hierba
para el toro que ahora tiene tanto frío
y es un vagabundo lejos
de la dehesa y tiene hambre de flores. Hay
tantos toros dentro del toro hambriento de amor,
tiene árboles dentro cayendo mientras
quieres cubrirlo, crees
que le rodea la tierra al vagabundo
con pelo de cuernos, míralo bien,
sus astas
tocan el cielo, son cielo
y son
labios.
Tiene árboles con frío, míralo bien, le caen los cuernos,
le caen los labios, le caen los ríos, míralo,
le caen a pocos las patas,
vagabundo de la hierba,
el frío,
le tapas las astas rojas,
son herida,
vagabundo.
[Poemas pertenecientes a la edición definitiva del poemario antitaurino "La guadaña entre las flores" (Asociación Cultural David Fernández Rivera). Toda la info del libro en http://la-guadana-entre-las-flores.blogspot.com/]
Reconocido como el gran ícono del cine y las artes marciales, fundador del Jeet Kune do, un arte que cambió el mundo de las películas de artes marciales para siempre. Pero Bruce no solo fue un experto en el mundo de las peleas, sino también en el campo de la literatura, era un lector voraz, filósofo, escritor, guionista y poeta, que pasaba horas en su biblioteca personal, llegando a ser autor de dos libros.
En 'La suerte está echada', novela de Miguel Castillo, las descripciones nos trasladan, sin salir de nuestro salón, a una España que pasa por una de las mayores crisis que ha vivido a nivel económico, social y político, la crisis del 98, con un latifundismo generado en épocas anteriores que va en contra del interés social.
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