Miel azul… vaya utopía… la mía. Miel color cielo y cielo deseado, amado, valorado. Miel azul, azul miel. Tú y yo hasta el más azul de los azules, oyendo a Sabina cantar, recitando poesías y queriendo creer, viendo, como otros se afanan en no hacerlo.

Ya me lo advertía mi hijo geriatra. Tienes que cuidarte que lo de la cuarentena. Esta situación tiene segundas, terceras y, hasta cuartas lecturas. Nos hemos preocupado cuidadosamente de no contaminarnos, nos hemos parapetado en nuestros cuarteles de invierno y hemos seguido rigurosamente los dictados de las autoridades sanitarias, civiles, militares y familiares.

Nací un día como hoy hace 30 años, gracias Dios porque me has concedido el honor de saborear tres décadas, las cuales han tenido diversos colores, no acostumbro hablar de mi vida personal en mis artículos, pero estoy convencido que hoy es un día apropiado para que conozcas un poco de mi vida.

Siempre he procurado arrimarme y aprender de aquellos que tienen una edad más provecta que la mía. Ahora que me encuentro a finales de mi etapa como perteneciente al “segmento de plata”, sigo contando con el consejo, la sabiduría y la amistad de varios amigos pertenecientes al que yo denominaría como “segmento de platino”.

Con el fin honesto de relajar la tensión continua a la que estamos sometidos y arrancar una sonrisa de vuestro rostro, a pesar del hastío y de la enorme repulsión, del exasperante asco que provoca el caos gobernante en esta España, escribo esta entretenida y sin par tribuna, modesto que es uno.

La muchacha tiene los ojos semicerrados y recorre sin parar la plaza en un zigzag errático, sin rumbo aparente, como queriendo dibujar en el pavimento esas extrañas formas solo visibles desde el aire. Lleva la mascarilla quirúrgica en el cuello, y en su boca descubierta encadena un cigarrillo tras otro. No parece esperar a nadie ni da la sensación de que haya nadie esperándola en ningún hogar.

Hoy que vuelvo a casa zigzagueando por el centro, observo muchas miradas penetrantes. La cosa tiene su lógica por cuanto un 60% de la expresión facial ha desaparecido, y todo se reconcentra en el 40% restante que sobrevive a la cobertura. Yo que jamás recuerdo el color de una pupila, identifico verdes, marrones y mezclas, algunos inolvidables.

El camión de la basura se ha adelantado hoy y me ha pillado con el paso cambiando. No he podido salir a tiempo al balcón. No a aplaudir, que eso ya no es tendencia desde que abrieron la veda a los paseos, sino a ver la escrupulosa coordinación de sus operarios.

A los quince ya merodeaba el muchachito por los cinemas de su minúscula ciudad marinera a la búsqueda de certificar la propia vida con el documento preciso y mágico de las distintas aventuras que las pantallas pudieran ofrecer. Y es que me lo creía, eso es todo.

Nos despertamos cada mañana y nos sentimos vivos, pero acto seguido buscamos la información de las muertes del día anterior.

Se oyen esta tarde ruidos en la calle, es extraño como cuando se oyen las caceroladas, sonidos que parecen aplausos, pero no son aplausos. Es como si ya hubieran pasado de moda estas tendencias que duran un minuto y que dejan paso a otras más modernas y actuales, más polémicas, o virales, un poco acusadoras, tiernas, opinables…

Lo del “contexto” no deja de ser curioso. Que en la mayoría de las intervenciones de los políticos, politiquillos, politicastros, jerarcas del clero, etcétera y etcétera, la palabrita de marras, “contexto”, es como la panacea para aquellos que continuamente la argumentan; porque terminan no diciendo absolutamente nada de lo que en un principio se consideró como noticia reseñable.

En la vida diaria, sin haberlo buscado ni siquiera deseado, nos encontramos con lo inesperado, palabras, hechos, sensaciones, bajo formatos insólitos, con detalles chocantes; su aparición puede ser repentina o surgida bajo una lenta configuración subrepticia.

Cuenta la leyenda, que en una ocasión, alguien preguntó a Galileo la edad que tenía. El astrónomo, que ya había alcanzado una edad provecta, respondió: “ocho… quizá diez años”.

Nos encontramos en la portería. Yo salía a comprar pan y ella iba a buscar cobertura. Nos saludamos con la mascarilla y los dos metros de distancia reglamentarios. Horas más tarde gritaba y reía al mismo tiempo como si estuviera en mi habitación. Al principio me asusté, pero cuando escuché su conversación telefónica y al poco después un 'Viva España' y a continuación la cadena del baño entendi que se encontraba bien.

A pesar del profundo olor a distopía que recorre el planeta como consecuencia de la pandemia de coronavirus Covid-19, en sordina pero de modo sistemático, se está levantando dentro de la izquierda una tendencia a escala internacional supuestamente espontánea procedente de una vanguardia política e intelectual difusa y en ocasiones confusa que predica que después de esta crisis el mundo cambiará a mejor, esta vez sí, sin duda alguna.

Las exhortaciones sirven para poco. Se escucha poco en el atareado mundo de las comunicaciones, la mezcolanza de sus mensajes contribuye a una saturación frustrante. Se entiende con notables deficiencias cuanto ocupa los ambientes, a los criterios ni se les espera. Se interesan pocas personas por pocas cosas y diferentes; sobre todo plegadas a la inmediatez. Se expande la cultura del mero entretenimiento, en plena huida de cuanto implique compromiso o sacrificio.

Es evidente que nos encontramos en tiempo de tribulaciones. La raza humana, aunque nos parezca mentira, se enfrenta una vez más a una situación en la que es la propia naturaleza la que la está poniendo a prueba.

A través del cristal de la ventana conjuntada con barrotes blancos y aluminados que amparan de manera celosa el cuarto donde mis sueños descansan o se alborotan, ya no observo el trasegar del ser humano envuelto como siempre en una amalgama de posibles e imposibles al tiempo.

A veces uno no sabe muy bien qué hacer con la vida, porque a veces la vida crece y se desborda, se hace gelatinosa y resbaladiza como una medusa. Y duele. Eso piensa Elena —o tal vez solo lo siente, como una sucesión de acordes que acolchan una melodía— cuando ya han pasado los días negros y asciende entre los pinos. Conoce el camino desde niña.