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Poco a poco se va alejando,
pero sigo escuchando
su corazón latir.
Todavía domina mi cuerpo.
El escritor se muere,
se apagará para siempre,
no volverá a nacer,
yo espero que no,
pues nació de un parto difícil
y pocas cosas aportó.
El escritor se acaba,
la lluvia marca el ritmo
que acerca el momento
tan esperado por mí.
La lluvia es mi aliada
y deseo que llueva tanto
y tanto
para que esté pronto
aquí, su fin.
Quiero dejar de escribir.
Para mi inseparable gato, Pochito.
En el mundo de la Cultura de las Artes así actúan muchos, sin sustento de base. Anochecía cuando llegó el tren, empero, el tren pudo haber llegado mucho antes. La verdad era que se había retrasado horas y aún no se sabía por qué. Era una conversación frívola, con intercambio de chismes sobre amistades del vecindario.
En su nuevo libro, el reputado economista Juan Torres López los analiza como expresiones de una crisis del capitalismo neoliberal que, ante la desorientación y la impotencia de la izquierda contemporánea, choca con la democracia y alimenta el auge de la extrema derecha.
A Mercedes Isabel: A mi edad, me pregunto, sin pretender escribir los versos mas triste esta tarde. Como olvidarte, flor de mi vida. Desventurado sería, no haberte tenido.
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