Puede que "La familia de la tele" no sea más rara que cualquier otra familia, pues el listón de la raridad familiar está muy alto, pero lo que sin duda la sitúa en un punto elevadísimo de rareza es que no parece gustarle a nadie, ni a algunas de las criaturas que la componen.

Precisamente porque el de Eurovisión es sólo un festival, no puede caber en él la sangre derramada de decenas de miles de civiles inocentes, ni las heridas incurables de otros tantos, ni la hambruna provocada que torna raquíticos a los niños chicos, ni las ciudades reventadas, ni los campos sembrados por la sal de las bombas. Si nada de eso puede caber en una fiesta, y menos en una civilizada fiesta de la civilizada Europa, ¿qué pinta el estado de Israel, perpetrador de esas inconcebibles salvajadas, en el festival de Eurovisión?

Los eufemismos que emplea el negocio de los llamados "vientres de alquiler" no alcanzan a encubrir su extrema sordidez. Así, a los clientes que acuden a las agencias de ese mercado de niños se les denomina "padres de intención", a la mujer que se alquila para satisfacer esa "intención", normalmente por acuciante necesidad económica, se le llama "madre de sustitución", y el pago de su "servicio" es una "compensación".

Si casi nadie sabe descifrar el recibo de la luz, ¿cómo es posible que casi todo el mundo se haya convertido de pronto en ingeniero eléctrico? ¿O la gente ya sabía muchísimo de la materia y se lo tenía muy callado? El único que reconoce no saber aún a ciencia cierta qué provocó el apagón es el presidente del Gobierno, pese a ser uno de los pocos que desde que se fundieron los plomos del país no ha hecho otra cosa que investigar en serio, aquí y allá, el enigmático orígen de lo sucedido. Y es a él, precisamente a él, al que los que presumen de saberlo le piden explicaciones.

Tener un transistor a pilas era disponer de una gran cosa. En medio del trastorno general provocado por el súbito apagón, cuando la gente trataba inútilmente de arrancar un hálito de vida a sus móviles, y los pasajeros de los trenes suburbanos, enterrados y a oscuras, no pensaban sino en cómo volver a la luz del sol, y los de superficie el modo de explicarse que hacían parados en mitad de la nada, un transistor era un tesoro, y sólo los que lo poseían sabían qué estaba pasando: se había ido la luz en todas partes.

Donald Trump habría hecho buenas migas con Millán Astray: su ataque a las universidades del país, que persigue su control ideológico para estupidizarlas y reducirlas a vivero de estrellas del "basket", constituye un "¡Muera la inteligencia!" en toda regla. Con la burda excusa del antisemitismo que, según él, se incuba en las universidades, el sicofante de la Casa Blanca ha ordenado retirar los fondos federales que les permiten desarrollar su reconocida labor científica y aminorar con su aliento ilustrado la anoxia cultural en los estados de la Unión. A tal efecto; ya dictó normas para liquidar en sus programas cualquier atisbo de decencia intelectual y académica en relación a los derechos humanos, y mandó detener y deportar a estudiantes extranjeros que se habían significado en su defensa, pero ahora, ante la resistencia que observa en las universidades a entonar el "¡Viva la muerte!", esto es, en conceder en hacerse el harakiri, ha ideado el golpe definitivo donde más les duele, en la financiación que las mantiene con vida.