De la frescura de tu beso, del borrado de la amargura de tu viejo adiós.

De la vieja madera, de un viejo beso tuyo. De las amapolas, de tus bellas palabras.

Cada mañana, se levanta una brisa algo cansada, te dan ganas de volver a respirar. Pero tienes miedo, miedo de volverte a caer, y no poderte volver a levantar.

Sombra lustro, una sucia copia de ti en mí, un simulacro sucio tuyo. Sombra lustro, cuando tú no estés, ella me dará cobijo.

La tarde del sol roto,

cuando tú ya no estés a mi lado,

ni una mirada tuya para salvarme.

El asombro quedó vacío en tu beso.

El camino de la verdad rota...

Cuando las amapolas crezcan,