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Vivo la tragedia
del ataque constante,
la tormenta incesante
de las miradas de rabia.
Vivo la pena de no verla a ella,
a “la humanidad”,
vivo, pero cuesta
sus noches de lágrimas
y de insomnio.
He ahí la causa,
yo soy como el sol
y ellos son la sombra,
yo estoy cerca de Dios
y ellos piensan que no existe.
Y mis ojos se fijarán en lo horrible
de los días que pasan
todos son iguales,
inhumanos y privados de la
belleza espiritual.
Hablo de la bondad
que se perdió hace ya tanto,
hoy sueño con ella,
como si aún existiese
alguna posibilidad de recuperarla.
Poco a poco se va alejando, pero sigo escuchando su corazón latir. Todavía domina mi cuerpo pero su actuación, pronto terminará. El escritor se muere, se apagará para siempre, no volverá a nacer, yo espero que no, pues nació de un parto difícil y pocas cosas aportó.
2002, 2003, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008: siete años que no nos deja la lluvia, siete años llevándolo y es mucho tiempo en que no comprendo la razón. ¿Cuándo acabará ésto?, tendré paciencia. Lulita, hijita, coge el paraguas, soy la de la sombrilla en que descansas, la de las sábanas blancas, la que consigue el amor cuando la lluvia le cae encima de manera despiadada.
Hojas de colores, variopintos sabores, bolsos sin dinero, discos de vinilo, cassettes en el coche, el Renault Dacia Logan que pude comprarme... Oyen que a velocidad se acerca otro coche por la carretera, entre luces y sombras y no es un coche barato...
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