​Vi en tus ojos dos arbolitos locos

LA RENDIJA LÍRICA. Con la mirada afilada de un cíclope, el lector de poesía aguza la vista. La hendidura por la que vislumbra la estancia que aferran sus manos en el libro o en la resonancia al vuelo que se recita, es sencillamente hasta donde le permita perseguir el hilo de oro viejo de las palabras.

Rubén Sacchi nació el 29 de noviembre de 1955 en la ciudad de Lanús, donde reside, provincia de Buenos Aires, la Argentina. Además de poeta y ensayista, es periodista y fotógrafo; así como Director de Cine y Video, egresado del Instituto de Arte Cinematográfico. Ha sido vastamente difundido en medios gráficos y electrónicos, e incluido en antologías.

Mover esta mano que sostiene mi pluma color azul marino, como el mar cuando cae la noche, verde como mi jardín del bajo B y negro como la suerte que se me desea desde afuera por aquellas personas extrañas, insensatas, que no me han querido bien, que me desean lo malo sin lamentaciones, sin pensar que soy un ser humano, con dolor de espalda, huesos y corazón.

A mis 50 años

Yo no quería crecer

No quería ser mayor

De niño para mí eso era malo

Pocas personas de mi generación no conocerán una película de siete minutos de duración, más o menos, en la que se puede observar la reconstrucción del asesinato de José Canalejas, presidente del consejo de ministros de España en 1912. Canalejas fue tiroteado en la Puerta del Sol de Madrid, al mediodía del 12 de noviembre, mientras observaba el escaparate de una librería.

Debo decirte que sí, que quiero irme con él, que quiero compartir tu vida y despertar a tu lado, quiero casarme y decir sí, muchas veces sí. Le quiero en verano y más en invierno, en otoño y primavera.

“Quizás escribimos porque es un trabajo que, en toda su extensión, está repleto de pequeños placeres. Al menos para nosotros”. Es lo que anota nuestro querido y admirado amigo y escritor, Fran Nuño, en su último libro publicado, “Pequeños placeres en el mundo del libro”. Pues que estos pequeños placeres de los que habla Fran, no son sino el engranaje sobre el que transita el vivir y morir al mismo tiempo de la persona que se dedica al noble oficio de escribir.