Nos encontramos ante una de esos filmes que no te dejan indiferente. De entrada, los vampiros pueden antojarse un tema demasiado explotado en el cine, pero es precisamente el hecho de conocer todas esas peculiares costumbres vampiricas el que permite a la película desde el comienzo centrarse en el tema principal de la película. Y este no es ni más ni menos que una bellísima historia de amor y ternura entre preadolescentes donde la emotividad, la crueldad y la ambigüedad se unen para crear un singular cuento de contrastes. La cinta se va desarrollando con un ritmo pausado, propio del cine europeo, que nos permite digerir todo el torrente de emociones que se despliegan ante nuestras retinas. La fotografía es igual de gélida que el ambiente en el que transcurre la trama ( un pequeño pueblo sueco ochentero) con un predominio total de colores fríos y desaturación en la imagen en la que a veces nos evoca a una película dogma y que contrasta especialmente con algunas situaciones que quizá requerían una paleta de colores más viva (sobretodo una especialmente intima) pero que contribuye a crear ese tono deprimente que caracteriza todo el film.

El escritor Jeph Loeb jugaba en su libro El Artista Torturado con la hipótesis de la existencia de una conspiración global dedicada en cuerpo y alma a hacer sufrir a seres humanos de gran talento potencial para que, a través del arte como fuga, proyectaran ese dolor en obras maestras de distintas disciplinas. Hay algo de eso en la vida de Mickey Rourke, no sólo por haber deambulado por el infierno del olvido sólo para emerger de entre sus llamas convertido en un actor si cabe más rutilante, sino también, y muy especialmente, porque cuando parecía que su resurrección como intérprete iba a adquirir cuerpo propio con el agasajo de un Óscar al mejor actor principal por El Luchador, la última película de Darren Aronofsky, van los que cortan el bacalao del séptimo arte y optan por entregarle la estatuilla a Sean Penn, quien, además de poseer ya una por Mystic River, se limita en esa hagiografía panfletera que es Mi Nombre es Harvey Milk a hacer valer su repertorio de tics de tiqui-taca. Es decir, que en el Kodak Theater han preferido la obviedad impostada antes que la cruda y dura autenticidad. Si Stanislavski levantara la cabeza, estaría revolviéndose en su tumba.

No soy muy aficionado a las versiones cinematográficas del Cómic. Prefiero lo contrario, es decir, pasar del celuloide al papel y tinta. Sin embargo, armado de valor, esta tarde, por fin, he acudido a ver ‘The Spirit’. Veintidós personas, lo que leen, mis improbables, veintidós que las he contado yo con mis dedos en la sala. Trece de ellas teenagers, o sea, gente joven, comentarios rijosos propios de la edad, palomitas, coca colas, etcétera, incluidos. La proyección comenzaba a las 18,20 horas y a las 18,15 aún permanecía inicólume la puerta de la sala nº 5 donde la iban a proyectar.. Un altavoz anunció por dos veces la inminencia del inicio. Pero la puerta se mantuvo cerrada a canto y cal hasta que a las 18,16, ciscándose en todo lo ciscable y jurando en arameo, nos franqueó la entrada un limpiador, que cargaba escoba y recogedor reglamentarios, chaleco malva y pantalón negro, con lo que los cortos previos nos los perdimos. A las 18,22, más o menos, saltó el primer crédito a la pantalla. Así, pues, faltó poco para que no viéramos el arranque de la película. Luego a lo largo de la sesión, alguien intentó "gasearnos" a base de ráfagas de potente calefacción. Y es que Valencia, a ver si se entera alguien, no es Madrid, ni Oslo, ni Berna, ni Teruel. Valencia es Valencia y no hace tanto frío ni siquiera cuando lo hace.

Ahora que se ha puesto de moda Pekín Express, posiblemente el reality más innovador de los últimos tiempos, y a causa del cual muchos aspirantes a imbuirse del espíritu aventurero de Miguel de la Quadra-Salcedo aguardan expectantes a la convocatoria del casting de la próxima edición, llegan Julio Fernández y su tropa, es decir, Fílmax, y no se les ocurre otra cosa que mostrar el lado más sórdido de ese viaje en tren lleno de glamour conocido como ruta transiberiana, quien sabe si para poner de los nervios a los encargados de la red de ferrocarriles rusa, mongola y china, o si, por el contrario, para ofrecer lo último en películas de turistas americanos en suelo extraño que terminan arrepintiéndose de haber abandonado la seguridad de sus hogares.

El director galo Alexandre Aja, a pesar de haber dirigido con anterioridad un par de largometrajes, eclosionó como gurú del cine de terror con la sanguinolenta Alta Tensión, una escabechina de diseño donde Cécile de France, tras protagonizar una truculenta orgía de sangre, jugaba a ser Bruce Willis en El Sexto Sentido. El éxito de este film le llevó a dirigir el remake de Las Colinas Tienen Ojos, de Wes Craven, celebrado por los seguidores del realizador como una depuración deliberadamente sórdida de su estilo entre espeluznante y cool. Es entonces cuando le pilla el gusto a esto de los remakes y se le ocurre involucrarse en dos proyectos que revisitan otras tantas historias ya orquestadas con antelación por otros directores: la primera de ellas es Piraña 3-D, versión, como su propio nombre índica, en tres dimensiones, del clásico de Joe Dante; y la segunda, el estreno que hoy nos ocupa, Reflejos, libre adaptación del argumento de la coreana Into The Mirror, que a diferencia de la simpática cinta de los peces asesinos jamás conseguirá llegar a ser un clásico del horror por tratarse de la enésima historia asiática de fantasmas muy cuidada desde el punto de vista formal pero con un guión de lo más astroso y desmañado.

A nada que uno se pare por un momento a pensar sobre ello, resulta francamente curioso como la mayor parte de los actores que trascienden su condición de meros intérpretes para conventirse en iconos culturales, están o han estado vinculados de alguna manera al cine de acción. Y en ocasiones, al cine de acción más mamporrero y marrullero, dos de mis palabras favoritas. Sylvester Stallone, Arnold Schwarzenegger, Steven Seagal, Dolph Lundgren y Jean Claude Van Damme fueron en los años ochenta y noventa los epítomes de esta tendencia, y ahora que los viejos mitos de las testosterona parece que vuelven con ánimos renovados (Rambo, Rocky, John McClane, Indiana Jones etc…) se planta en la palestra un director frances prácticamente desconocido, de nombre Manrouk El Mechri, convence al muy maltrecho y talludito Jean Claude Van Damme, tal vez de entre todos los iconos arriba mentados el más decadente de todos (aunque Lundgren no se queda atrás) y lo convierte en eje narrativo de una lúcida película autoparódica cuya estrella es precisamente el músculo belga interpretándose a sí mismo en una trama irregular pero siempre interesante que bascula entre la realidad, la ficción y el homenaje cinéfilo.

El candidato republicano a la Casa Blanca, John McCain, fue capturado en Vietnam y torturado durante varios años por soldados enemigos sin que en ningún momento se le ocurriera abrir la boca para darles información, y eso que si hay en este mundo una cultura que se maneje con soltura en el noble arte de la sonsacar datos mediante técnicas de coacción físicas y/o psicológicas, esa es la asiática. Con lo que voy a decirles a continuación no quiero que piensen que trato de de restarle importancia al heroísmo del senador, pero si sus captores hubiesen contado con una cinta VHS de Vicky Cristina Barcelona, la última película de Woody Allen, a buen seguro que McCain habría cantado como un pajarillo.