Hay veces que el frío cala más, los expertos saben muy bien por qué, pero quienes empíricamente tratan de explicar el fenómeno se lo atribuyen a múltiples causas. Ella, la mujer de abundante cabellera, cree que cada vez que el frío le atormenta la osamenta, es porque algo no tan bueno se avecina.

Hoy no hablaré de mí, sino de él, el blanco de mi flecha, y sin embargo, no hablaré de él tampoco sino de ella, la que me lo sacó, niña, muchas gracias. Y no volveré a hablar de ellos dos porque hablaré de ellas, las que me han dicho que no me perdía nada.

Llueve y deja de llover, pasará hasta la medianoche, lloverá y entonces ¿qué?, nada, que llueva, que me quedo dormida viendo las series de acción de televisión, entre las olas tempestuosas de sentirme vieja e indecisa, pero con suerte, también.

Ya se ve, hermoso parque dedicado a los niños y su diversión. En las tardes se llena de risas y de rizos al viento. Los padres sonríen al ver a sus pequeños disfrutar. Es toda una aventura pisar ese lugar. Ves entre todos a las hermosas perritas y valientes perritos, correr tras sus hermanitos niños.

Rosa no es, no existe para los santos, el rosa desaparece, allí no vas. Rosado no hay, jamás, rosilla podrida, no la sueñes, rosiña non é, se muere, no la pienses, rosa se pudre, se cae, no aguanta más, no pienses, olvídala, te mata y es falso, rosita.

La separación de los padres también da frío, carcome hasta la médula si eres infante. Tratas de explicar lo que no alcanzas a entender, pero los pensamientos a corta edad –capaces de imaginar portentos–, no desentrañan el absurdo mundo de los adultos.

Y que saben bien quien soy. Menos mal que ellos me cuidan, aunque por mi falta de fe, "no acepto pensar en ellos, no rezo en ninguna parte, no llevo a Dios por delante, no visito las iglesias y no permito el confesarme ante un Señor de Dios".

Llueve y deja de llover, pasará hasta la medianoche, lloverá y entonces ¿qué?, nada, que llueva, que me quedo dormida viendo las series de acción de televisión, entre las olas tempestuosas de sentirme vieja e indecisa, pero con suerte, también.

En el fondo oscuro un punto blanco se hace más grande. Tránsito vertiginoso, todo es luz. La luz inmensa se reduce.

Quince minutos antes de la una de la madrugada y ni una sola línea escrita en la pantalla. Las notas minimalistas de Max Richter se escuchan al fondo. Los minutos avanzan, el segundero del viejo reloj de pared no tiene piedad conmigo. Intentos y más intentos, pero la pantalla sigue en blanco.

Más amor, menos odio por siempre entre nosotros. Debo asumir mi vida y reconocer la dicha, los días alegres del colegio de Campo Alegre, las excursiones, los ejercicios en el Parque del Este, las visitas a los museos, los concursos y los intercambios de regalos...

Todos moriremos; es ley de vida hacerlo, no soy la bella mañana, no deseo la venganza ni el rencor ni un altar lleno de flores, deseo morir en paz. Soy normal como cada cual, olas del mar, dulce perfume, fresco y rico olor me arroparán para demostrar mi tesis. Cantaré al amor, si no lo he hecho ya.

Ombligos de Venus. Los conocí, parecen cactus sin pinchos, de ahí no sale la miel, pero que bonitos son, ombliguitos verdes, de grupo en grupo divididos, gruesitos y con textura y sin picarme. Son buenos, dulces y agradables, los conocí en el Monte de San Pedro, quien me diera volver a verlos para contar sus hojitas.

Abrazados, calcetines contra calcetines, ladrillos calientes individuales... tres en una cama... con un colchón de los antiguos... dormíamos como lirones y nos levantábamos corriendo a tomar la leche aguada con pan duro del día anterior... ¡siempre corriendo, discutiendo y sonriendo!

Con el paso de los años se va perdiendo el registro exacto de los hechos, tanto en el ámbito social como en el individual, de ahí la importancia de la Historia como ciencia. No obstante que el recuento del pasado debe transitar por diferentes tamices, el resultado no está exento de acalorados debates y acérrimas controversias.

¿Cómo hay que ser?, a mí que no me lo pregunten. Yo soy como quise ser. Nada más. Creo firmemente en que seas como seas no debes hacer daño. Todos debemos ser respetados de la forma en que hemos decidido actuar, vestir, peinarnos, y en definitiva, andar por la vida. Me gusta viajar, es algo maravilloso, el día tres de febrero voy a Castellón, son diez horas de viaje en autobús, pero creo que merecerá la pena.

Sintiendo un frío de muerte que me rodea queriendo apoderarse de mí. Vivir así, con protección y sin ella también, como quien anda sin estrella a pesar de haber nacido en un amanecer glorioso.Vivir sufriendo por lo que se es, vivir sin querer mirar atrás y deseando tener un hermoso futuro que, sin embargo, tarda demasiado.

La pistola blanca… No provocaba heridas, pero transformaba almas. Esa pistola era magia. La poseía un poeta y gastaba todas sus balas, nadie sabe si esa historia fue real o fantasía, un invento que contaban las vecinas de allá arriba. 

Tomando manzanilla y tila espero salir de mi situación, de estas altas montañas y volar lejos, con taza de porcelana deseo despegar, irme con la imaginación... no llegar a la desesperación.

“El buen vivir es la prefiguración de una muerte en paz”. En nuestros días  nos encontramos  ante diversas situaciones que nos abruman y hacen del existir una impermanencia perenne donde todo  es cada vez más una levedad que se olvida como las hojas secas llevadas al espacio por el viento, sin saber cuán grande es la profundidad e inmensidad de una vida que se va.