Dios no existe, porque si existiera ya no viviría, que de eso yo me encargaría. No habría mayor cabrón que él, tanto que yo lo mataría; yo, que soy incapaz de matar a nadie. Pero si hay alguien que se acredita como el hacedor de todas las cosas, yo lo mataría. Porque las cosas, tal como están (y han estado siempre) siempre han sido malas para casi todos y muy buenas para los menos, los que con expropiarnos y acumular en sus pocas manos lo que es de todos casi han hecho de esta vida a casi todos insoportable. Pero la vida es mucho más de lo que se nos puede expropiar y la felicidad es una actitud, la actitud de los pobres que vivimos sin nada que echarnos aparte.

En la frontera de Macedonia parece que se levanta ese dios insoportable como un muro impenetrable. Wall Street adora a ese dios, digo yo, que no existe pero que nos quiere hacer creer que sus manos son santas, manos manchadas de sangre. Dios no existe, es la excusa de los cobardes, de los traidores de su especie, de los que hacen de la vida, para ellos una orgía, para los demás un desastre.

No saben cantar las corbatas que se pintan de negro falso en los funerales. Y acabarán por no saber oír el canto; el canto de los que vivimos y somos felices a su pesar, sin nada que echarnos aparte.