Pedro de Hoyos

Buñuelos de viento

Pedro de Hoyos nació en 1.955 en la localidad palentina de Venta de Baños. Empezó a escribir desde muy pequeño y a la hora de hacerlo cree que la ironía "es la madre de la vida", aunque asegura que alguna vez ha estado a punto de costarle la suya "ante algún lector incomprensivo y demasiado ardiente". La lengua castellana y los idiomas extranjeros son su campo de trabajo habitual, que alterna con las colaboraciones en prensa escrita y televisión desde hace más de doce años. Ha publicado un libro de cuentos y tiene en preparación otros dos. Como buen palentino, es ferviente admirador del arte románico. Afirma que le gustaría retroceder unos días a al año 1.150 "para ver cómo se levantaban obras tan maravillosas como las que hay en nuestro Camino de Santiago". Su columna "Buñuelos de viento" (antes "Con permiso) puede habitualmente en SIGLO XXI.

La momia del Valle de los Caídos

Se han empeñado en pasear a Franco por los informativos, telediarios y portadas de prensa más que a Belén Esteban

Casi escucho a Matías Prats, (el abuelo, conste) describiendo "el itinerario que en el día de hoy ha recorrido el féretro de su Excelencia”

Conste, para tranquilizar el subidón sanguíneo de algún lector, que a mí personalmente me trae al pairo donde descanse eternamente el dictador.

Que viva España

A los españoles nos jode ser españoles excepto si hay una competición deportiva por el medio

¿Se imaginan a algún político gabacho preocupado por tener que gritar Vive la France?

La que ha armado Bono por querer ser como los chinos. O colombianos. O tal vez como los argentinoa. Se le ocurre pedir que un socialista español sea como uno de Portugal o Francia y que pueda gritar Viva España sin que se le frunza el ceño. A mí lo que me gusta de los terroristas de las FARC es que son muy de izquierdas, muy revolucionarios y muy progres pero no se quitan la bandera de su país del brazalete. Ante todo somos colombianos, oiga, aunque asesinemos o secuestremos en nombre de Marx.

Diario El País, zapaterismo, elecciones y fracaso

Anda el diario que fue catecismo de la izquierda hasta el advenimiento de Zapatero llevándose las manos a la cabeza, editorial sí, editorial también, con el alboroto levantado tras las elecciones y la derrota socialista

Zapaterista quiero decir. Buscan culpables y buscan aclarar el panorama interno del PSOE. Están echando una mano pero uno no sabe si es para ayudar o para agarrar las partes pudendas. Depende de la interpretación y de la perspectiva, por lo tanto del lugar que ocupa cada lector.

Desde Castilla, para Artur Mas

Plaza mayor sin dulzainas, iglesia mayor sin domingos, Calle Mayor sin chiguitos.

Cada silencio tiene un apellido, cada sombra tiene una familia, cada ladrillo, un resquemor

Con las últimas lluvias por el arroyo vuelve a correr el agua, turbia mustia, perezosa. Poco más allá el palomar blanco contrasta con la cargada oscuridad de las nubes. Al fondo, solo, orgulloso y desnudo, el chopo contempla, hierático como un cristo románico, la amenaza del otoño. El negro cielo tiene un único ojo por el que se cuela, heraldo del anochecer, un lisonjero rayo que mima las paredes de adobe del pueblo.

Zapatero, missing en la hora final

Nunca un socialista había causado hasta hoy tanto daño al partido; nunca la obcecación, el mantenella y no enmendalla o el sectarismo habían causado tan grande estropicio en los herederos de Pablo Iglesias. Zapatero llegó creyéndose Blancanieves y se marcha siendo la bruja.

Twitts para una tonta jornada de reflexión

* La jornada de reflexión me sobra, ¿por qué esperar? España es el país de vuelva usted mañana * Llevo siete años reflexionando... ¿Y aún me hacen esperar?

Sexismo asesino

Según el IV Congreso del Observatorio de Violencia de Género un millón y medio de españolas ha sido maltratada alguna vez y unas cuatrocientas mil lo son hoy día. Estadísticamente usted ha de conocer a alguna, más de una ha charlado con usted, se ha sentado a su lado o tal vez ha hecho cola junto a usted. Alguien de su círculo está sufriendo a manos de su marido y es muy posible que se esté callando, agotándose en silencio.

Carme Chacón, presidenta de España por la gracia de Dios

A algunos no se nos ha olvidado todavía el apoyo a aquel malhadado actor del "Puta España"

Nadie se opondrá a una mujer presidenta, proceda de Cataluña, Murcia o Venta de Baños

Nos hemos cargado La Noria

Yo no, claro, yo no he hecho nada, pero permítanme que me sume a las celebraciones y que salga a mi balcón a gritar de euforia. A "La Noria" ya no le quedan anunciantes, todo se acabó y paulatinamente se han ido desenganchando de uno de los emblemas de la televisión basura.

El culo

Espero que ustedes sepan disculparme si después de haber dedicado mi último trabajo a la supuesta teta de Chacón he titulado el presente trabajo de la radical forma que ustedes han visto. Pero... es que hoy voy a escribir de ellos, que están muy de moda.

La teta de Carme Chacón

Se me ocurren mil y una cosa que criticarle a Carme Chacón. Su insistente defensa de lo particular catalán frente a lo general español, por ejemplo, aunque pasado mañana se presente como candidata a presidenta del gobierno. O aquello que dijo para disculpar lo de la puta España del amargado actor del colmillo retorcido.

Cristiano Ronaldo, héroe y villano

No sé si alguna vez hubo un futbolista ilustrado, medianamente culto y que en su comportamiento diario, en la vida ajena a los campos de fútbol, dejara una impronta de calidad humana. Seguro que hubo más, pero yo que dejé de seguir el fútbol al madurar todavía recuerdo a Isacio Calleja -les hablo del Pleistoceno, por lo menos- con su carrera de abogado. De comportamiento caballeroso también puede hablarse de Raúl González, aunque los barcelonistas seguramente podrían ponerle más de una justificada pega.