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El chico tenía una cita con su amada. Le había preparado una romántica
cena. Dos velas rojas vestían con elegancia la mesa. Su novia no fue a la
cita. Ni una llamada en su móvil... Aquel hombre pensó que le había dado
plantón... se emborrachó casi toda la noche para poder olvidar...
A las
pocas horas después, sonó el teléfono. Su pareja había tenido un accidente
de moto. Raudo y veloz, cogió su coche. A los pocos metros, lo paró la
policía... había atropellado a un chico que cruzaba la calle. Lo metieron en
la cárcel mientras su compañera sentimental luchaba entre la vida y la
muerte...
Poco a poco se va alejando, pero sigo escuchando su corazón latir. Todavía domina mi cuerpo pero su actuación, pronto terminará. El escritor se muere, se apagará para siempre, no volverá a nacer, yo espero que no, pues nació de un parto difícil y pocas cosas aportó.
2002, 2003, 2004, 2005, 2006, 2007, 2008: siete años que no nos deja la lluvia, siete años llevándolo y es mucho tiempo en que no comprendo la razón. ¿Cuándo acabará ésto?, tendré paciencia. Lulita, hijita, coge el paraguas, soy la de la sombrilla en que descansas, la de las sábanas blancas, la que consigue el amor cuando la lluvia le cae encima de manera despiadada.
Hojas de colores, variopintos sabores, bolsos sin dinero, discos de vinilo, cassettes en el coche, el Renault Dacia Logan que pude comprarme... Oyen que a velocidad se acerca otro coche por la carretera, entre luces y sombras y no es un coche barato...
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