El aire fresco de aquella tarde,
recorría sutilmente todo mi cuerpo, el pasado de mi perdido olvido se vuelve presente,
en la melancolía escondida en tus perdidos besos, ahora son las mil espadas de tu injusto suicidio.

El aire fresco de aquella tarde,
ahogada en el vaso lleno de lágrimas sin aquella sal de la alegría,
en aquel rincón del consciente inconsciente.

El aire fresco de aquella tarde,
fue testigo de nuestro perfecto querer, mas llegó la hora punta de los enemigos de mi corazón,
mil sables de lucha sobre la ternura de tus bellas retinas... observan y observan aquel joven del buen presagio por el siniestro de mi alma y rico nuevo pobre corazón.

El aire fresco de aquella tarde,
tornó huracán cuando cayó la siguiente noche y nubló suciamente al día,
en aquella playa de arena de estos mil desiertos que vagan por mi mente perdida y abandonada en mi torpe y dormido espíritu de poder ser.

Mi corazón se va...
con el roto falsamente cosido con ese hilo del fino engaño de aquellas mil mentiras de la piedad piadosa,
el aire fresco de aquella tarde vagará siempre por esta vieja memoria cansada de tanto recordar ese pasado que nunca más vendrá.

Lamento mi tragedia mientras paseo en estas frescas aguas de mi playa ya interior...