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Las perlas de Carla

El calor

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Si hay algo que detesto es el calor de Hispania, ni me lo nombres. Recién duchada, ya estoy sudando otra vez. Y cada vez vienen más olas de calor insoportable, aunque no es por el cambio climático, que lo ha dicho Donald y es el presidente del mundo.

Tengo metido en el chichi que los países más frescos, por el clima, son también más industriosos y ricos, el norte de Europa y América. Y los países más tórridos serán siempre más pobres y atrasados. Así que el sur de Hispania siempre será África.

Ojalá hubiera nacido en un país con menos calor, menos sol, menos luz, menos sequía, menos fiestas siempre, menos obras absurdas y menos bulla en la calle. O sea, con menos paro, menos pobreza, menos crisis siempre, con menos corrupción y despilfarros.

─Pues vete a vivir a Londres ─me dice mi amigo Ignacio, el gay.

─Y una mierda ─le digo─. Que me hubieran parido en otro sitio.

Ojalá viniera una tormenta tremenda e interminable que oscureciera el cielo con lluvia, truenos, rayos y relámpagos, como el Gran Diluvio Universal. Entonces me vestiría de negro, me maquillaría oscuro a lo gótica y Siniestra, como tanto me gusta. Saldría al balcón con los brazos abiertos y por fin reiría a carcajadas felices durante horas.

El calor

Las perlas de Carla
Manuel del Pino
lunes, 17 de julio de 2017, 08:39 h (CET)
Si hay algo que detesto es el calor de Hispania, ni me lo nombres. Recién duchada, ya estoy sudando otra vez. Y cada vez vienen más olas de calor insoportable, aunque no es por el cambio climático, que lo ha dicho Donald y es el presidente del mundo.

Tengo metido en el chichi que los países más frescos, por el clima, son también más industriosos y ricos, el norte de Europa y América. Y los países más tórridos serán siempre más pobres y atrasados. Así que el sur de Hispania siempre será África.

Ojalá hubiera nacido en un país con menos calor, menos sol, menos luz, menos sequía, menos fiestas siempre, menos obras absurdas y menos bulla en la calle. O sea, con menos paro, menos pobreza, menos crisis siempre, con menos corrupción y despilfarros.

─Pues vete a vivir a Londres ─me dice mi amigo Ignacio, el gay.

─Y una mierda ─le digo─. Que me hubieran parido en otro sitio.

Ojalá viniera una tormenta tremenda e interminable que oscureciera el cielo con lluvia, truenos, rayos y relámpagos, como el Gran Diluvio Universal. Entonces me vestiría de negro, me maquillaría oscuro a lo gótica y Siniestra, como tanto me gusta. Saldría al balcón con los brazos abiertos y por fin reiría a carcajadas felices durante horas.

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