De todos los escritores que me dan asco, Bukowski es el escritor que más asco me da.
Mi relación con Bukowski siempre es sucia. Relación como lectora, claro, porque
Bukowski es un tío asqueroso. En la universidad, un novio me habla de Bukowski, lo leo y
arrojo el libro. ¡Esa MIERDA no es literatura! Está claro que la vida aún no me ha hecho
tragar bastante MIERDA como para comprender a Bukowski. Pero la vida es generosa y, con
el tiempo, me hace tragar MIERDA de sobra para comprender a Bukowski.
Años después, cuando empiezo a tragar MIERDA de verdad, trabajar, vivir sola, pagar
impuestos y toda esa MIERDA, me reencuentro con Bukowski, descubro a Bukowski de
verdad. Cuanta más MIERDA trago, más leo a Bukowski, así que llega un tiempo en que leo
a Bukowski con mucha frecuencia.
Y veo que, cuanto más leo a Bukowski, más bourbon bebo, más porros fumo, más tíos
asquerosos me tiro como loca. Y veo que Bukowski es una asquerosa influencia.
Ahora me he desenganchado de Bukowski. Estoy limpia de toda esa MIERDA. Me
puedo permitir volver a tontear con Bukowski, pero con cuidadito. Bebo un poco de
Bukowski, me fumo un poquito a Bukowski, o me tiro un poquito a Bukowski. Como lectora,
claro. Porque ya lo conozco. Es un viejo tío asqueroso. La vida es tan generosa que, aunque
me sigue haciendo tragar la misma MIERDA, me permite desengancharme de Bukowski.
Ahora me estoy quitando de ese tío asqueroso que me da asco.
