DE JESÚS ARTEAGA ROMERO

Y la abuela, como siempre,
bien plantada y en su silla,
contemplaba a aquella gente
que pasaba por su esquina,
y miraban con recelo
para ver si sonreía…
La abuelita, tan serena,
con mirada casi altiva,
observaba a sus “clientes”
para ver si se atrevían
a decirle a qué se debe
que hoy no diera su sonrisa.

Y la abuela mira y calla
con la mente en su cajita;
y levanta con sus dedos
de la caja la tapita,
y el recuerdo va a su huerta
que su padre allí tenía
a la vera de un buen río
que cantaba melodías
al runrún del agua mansa
que su valle recorría…

Y su huerta era una tienda
porque todo en ella había:
No faltaban alcachofas,
ni melones ni sandías;
ni faltaban los tomates,
los pimientos y guindillas;
y allí estaban las acelgas
y borrajas con “espinas”;
y los cardos, y los puerros
y hasta alubias de las finas…
En la huerta de su padre
estas cosas se cultivan
porque entiende de hortelano
y perito es en semillas…

Y la abuela sí sonríe
pero no es como otros días…
Lo que tiene ella en su huerta,
mucha gente lo tenía;
y, por tanto, no hay motivos
para echarse una sonrisa…

Su sonrisa es hoy normal,
porque en ella nada había
que demuestre que su huerta
es mejor que la vecina…

Y a la gente le extrañaba
la actitud de la abuelita;
su sonrisa no es aquella;
hoy la tiene muy distinta;
hasta incluso se parece
a la de otras ancianitas
que pululan por las calles
y por plazas de esta villa;
y con todos parlotean
y se encuentran con sus hijas
en las tiendas que frecuentan
para hacer su compra al día.

Y en la huerta también tiene,
y es su padre el que los cuida,
azucenas y claveles,
lirios, rosas, margaritas;
y gladiolos y narcisos
y mil dalias variopintas…
Y la huerta es un edén
con mil flores amarillas…

(Continuará mañana.)

Jesús Arteaga Romero