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Etiquetas:   Opiniones de un paisano   -   Sección:   Opinión

La espuma de los días

Mario López
Mario López
miércoles, 6 de mayo de 2009, 08:52 h (CET)
Pues al final los fundamentalistas islamistas van a tener razón. Con esto de la gripe del cochino jabalí, tendremos que volver a los burkas. Y no sólo las señoras. La pandemia nos va a llevar más lejos que el Islam en esto de taparnos la boca. Nos hará superar las diferencias sexistas y nos igualará para peor, como el comunismo mal entendido.

Me doy cuenta cada día del poso que va dejando la actualidad en mi conciencia. La actualidad de los teletipos, se entiende, porque la otra apenas me alcanza; algún que otro acontecimiento, más o menos calamitoso, sucedido en mi reducidísima proximidad. El caso es que cada día a uno se le van grabando los corolarios y las moralejas que las noticias más relevantes nos van dejando. Al cabo de los años, tu mente es un compendio de todo lo que has ido leyendo en los periódicos. Un cúmulo de hechos ajenos cribado en ese sutil tamiz de la memoria. Los hay que la tienen grande y los habemos que la tenemos chica. La memoria, digo. Como lo otro también, desde luego. No hay que ser mojigato, pero tampoco casquivano. Por cierto, que tengo que denunciar un tremendo exceso machista cometido por la RAE al definir esta palabra. En su género masculino, tan sólo lo describe como “ligero de cascos”, pero al referirse al género femenino afea la definición a un punto más que ofensivo: “mujer que no tiene formalidad en su trato con el sexo masculino”. Vaya, que un casquivano es simplemente un simpático juerguista, pero una casquivana es una depravada que se pasa el día tocándole el paquete a los hombres. Hombre, no. No señor. Un poco de consideración con las mujeres. Esto no es ni siquiera constitucional. Bueno, decía que lo que uno va leyendo a lo largo de su vida acaba convirtiéndose en el resumen de su opinión sobre los hechos del mundo. Hoy, sin ir más lejos, he cosechado lo del burka y la gripe porcina, pero no sólo eso. Hay una tal Deborah Pérez que dice ser la hija del famoso asesino del zodiaco. Aquel que en los años sesenta del siglo pasado aterrorizó a los habitantes de la maravillosa ciudad de San Francisco. Eran tiempos de vino y rosas. En la plaza de Fishermans Wharf, enfrente de un templete donde venden marisco, y desde donde se puede divisar a lo lejos la isla de Alcatraz, se erige un pequeño monolito en el que están grabados los títulos de todas las películas que se rodaron en las calles de San Francisco. No recuerdo ni remotamente sus títulos, pero sé que al menos dos de ellas tratan de las macabras andanzas de aquel criminal. A los americanos les gusta hurgar en sus heridas a conciencia, hasta acabar de sajarlas. Son así. Pero por mucho que escarban no logran conjurar los males endémicos que padecen. Su sociedad está gravemente enferma. Enferma de codicia y soledad. Pero es el sino del varón cual el del pobre cabrito, morir de chiquitito o seguir para… Termino mi lectura diaria de la prensa con la triste noticia de la muerte del periodista Pablo Lizcano. Fue compañero mío de colegio, en el Santa María de las Nieves. Recuerdo cómo todos los días iniciábamos y clausurábamos la jornada escolar entonando a coro la misma letanía: “Santa María de las Nieves, ruega por nosotros”. En fin. Descanse en paz.

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