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España se vuelve loca con ‘er furbol’

Rodrigo Gil-Sabio
Rodrigo Gil
lunes, 30 de junio de 2008, 23:47 h (CET)
“Papá, quiénes son los de España” (los de rojo, hija); “Papá, cuando meten un gol” (cuando nos dejen estos condenados de alemanes), “Papá, tengo caca” (aguanta hija, que estás como Lehman), “Papa, quiero cenar” (en el ¡¡descaaanso!!), “Papá me aburro (si es que, claro, tocando en el centro del campo aburrimos a todos), “Papá, por qué cantan y pitan el la calle” (porque hace 44 años hicimos algo parecido pero ninguno habíamos nacido)…

Pues así vi la final España-Alemania, con mi familia de rojo, abrazados durante el himno y completamente desperdigados después en una falta de solidaridad del género femenino para con mi persona. Me hubiese enterado más, seguro, junto a un grupo de ultras borrachos en un garito de mala muerte pero, en fin, pude al menos apreciar detalles como el ‘robo de cartera’ del Niño Torres que a la postre nos ha dado un título para la historia: la Eurocopa 2008.

En este tipo de partidos me quedo con el álbum de imágenes: Un palco muy español, diez minutos en tromba de los ‘terminators’ alemanes, el zarpazo de Torres, la ceja rota de un protestón Ballack, la máquina total o la importancia de llamarse Senna, el pitido final, el abuelo Aragonés manteado por los suyos, la foto de Puerta en el pecho de su amigo Ramos, los abrazos de los jugadores, la camiseta de Arconada enfundada por Palop, el descontrol del vestuario y, sobe todo, Íker y los 22 alzando la copa de campeones de Europa.

Lineker dijo aquella mítica frase de ‘el fútbol son once contra once y siempre gana Alemania’. Hasta que ha visto a España, claro, cuyo resultado en la final fue corto a tenor de los méritos de uno y otro. Pues ya estamos en el olimpo del fútbol de selecciones. Hemos sido los mejores y presentamos candidatura al Mundial de 2010, donde hay ‘gallos’ como Brasil y Argentina.

Eso sí, ahora que somos campeones, no tenemos seleccionador. Hoy no es día de entrar en harina por eso. Es un día para la historia, para la memoria colectiva de un país que no se echa a la calle por la subida terrible del barril de petróleo y en cambio sí lo hace por un partido de fútbol. Pero bueno, somos así, Ahora ya podemos sacar pecho en el bar y tomarnos unas buenas birras a la salud de estos alemanes fuertotes y lentorros que han sucumbido a manos de la Roja.

Bueno, pues nada. Campeones, campeones de Europa. Son las tantas de la noche y todos deben estar celebrándolo en Colón y calles aladeñas. Bueno, todos menos uno que se ha tenido que beber hasta el agua de los floreros y que va cantando solo por la calle: “España, entera, se va de borrachera”. Sí, majo, se han ido todos y a ti te han dado esquinazo. Al menos, como esto es Barajas, así coge sitio para cuando lleguen al aeropuerto.

Mi mujer me dice que ahora vamos a tener ‘fúrbol’ hasta el la sopa. Y yo le he dicho que bueno, que ahora toca culebrón Luis, luego culebrón Cristiano Ronaldo, después la Liga, luego la Champions,… aunque esperemos que no pasen otros 44 años para lo de España. En fin, me voy a dormir, si me dejan. Por cierto, mi hija –a sus tres añitos- se acaba de caer de la cama pero no le ha pasado nada de nada. Ni ha llorado siquiera. Seguro que estaba emulando a Casillas…

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