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Etiquetas:   Punto crítico   -   Sección:   Opinión

Crónica

Raúl Tristán

martes, 23 de octubre de 2007, 23:12 h (CET)
Dura crónica la que toca comentar esta jornada de lunes, ese día de la semana que adora Herrera, don Carlos, al punto de la mañana.

Para no atragantarnos comenzaremos alabando la idea que hace algún tiempo tuvieron las gentes de Biescas, esa hermosa villa del pirenaico Valle de Tena, de organizar una Feria de Otoño que ya va por su XV edición. Iglesias, que ha sido en este caso cocinero antes que fraile, la inauguró este fin de semana elogiando la doble misión que los agricultores, pastores y ganaderos cumplen por esos pagos.

Una conmemoración no menos importante ha sido el 450 aniversario de San José de Calasanz, ese gran educador preocupado por la enseñanza universal, que en Barbastro ha recibido homenaje, con la presencia de Mayor Zaragoza, entre otros.

Pero de noticias jubilosas hemos debido pasar, sin solución de continuidad, a las que no nos causan sino pesar y consternación. La noticia de la enfermedad de Maragall es trágica, y viene a recordarnos cómo un hombre puede llegar a lo más alto en esta vida para caer después en el olvido incluso de su propia mente. Una enfermedad criminal, el Alzhéimer, que destruye aquello que somos, que hemos sido y que podríamos ser: nuestros pensamientos, nuestra mente. Maragall se une así a esa lista de hombres marcados por el estigma de la ausencia, la parálisis de la vida, la muerte de la conciencia de sí mismos Reagan, Suárez, Chillida, Kubala...

Y para muerte, la sorpresiva de Juan Antonio Cebrián, ese hijo de la Historia y de las ondas, un ilustrado, un sabio que dominaba el arte de embelesar enseñando. Un maestro que arrullaba con su voz las noches de sus fieles amigos. Porque Juan Antonio hacía amigos, no oyentes. Juan Antonio te entraba dentro del alma con su habla, y te seducía con las historias de la Historia. Un gran hombre que se va dejando atrás un mundo. La Rosa de los Vientos. "Donde la noche se enamora del misterio, y envuelve con su capa a esas almas heridas de soledad, para que no mueran de frío. Donde la noche se transforma en una luz y acuna la imaginación y los sueños de libertad. Donde la esperanza camina de la mano del saber. Donde te espero, en la Rosa de los Vientos".

Enjugándonos las lágrimas dejamos atrás a quien no debió a su vez dejarnos, y nos adentramos en el lodo político, ese barro sucio que nos salpica dejándonos para siempre envilecidos.
Ya supimos que la maniobra de Ferraz había sido un éxito, pues De la Vega, la sierva fiel de la voz de su amo, irá de nomber one por Valencia... y ahora que vengan a contarnos otra de miedo. Zapatereitor el temible ha vuelto a ganar empleando el juego bastardo y traicionero. Y De la Vega. Sí, esa gran decepción, pues confieso que en ella puse al principio grandes esperanzas, me parecía una mujer inteligente, pero ha demostrado no ser otra cosa que "una bien mandada".

Aunque para fiemo la toma al asalto del Constitucional. Zapatero constituye la antítesis más absoluta, que haya existido en todos estos años de democracia, de la separación de poderes. Ni Alfonso Guerra llegó tan lejos.

En lo positivo, debemos celebrar que Gorbachov, aquel líder responsable de la glásnot y la perestroika, en definitiva de la caída de la URSS, retome la actividad política y funde la Unión de Socialdemócratas. Un rayo de esperanza en el negro horizonte de Putin, el hombre de la KGB.

Y también celebrar la patada en el trasero que los polacos han propinado a los hermanos Kaczynski, esa rémora en el ala Este de Europa.

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