Uno se siente abrumado con tanto homenaje, con tanto aplauso y con tanta lágrima. No conocí a Puerta. No tuve esa suerte. De él han dicho maravillas, como de casi todos los que mueren. Pero en el caso de Puerta, parece que cualquier elogio se queda corto: afable, feliz, la alegría de la huerta. Era un buen futbolista. Era, digo, y suena duro hablar así de un jugador al que hemos visto como ha muerto en directo. El sábado cuando se desmayó, pensábamos que era una simple anécdota, un gran susto del que el jugador saldría sin problemas. Un chico con 22 años, deportista, fuerte y vigilado hasta el último yogurt que come, no puede morir así como así.

La vida tiene reservadas muchas sorpresas. Igual que le regaló ese balón, que en su pierna buena, la que ha bautizado Del Nido como la zurda de diamante, enganchó con dulzura, alegría y viveza para darle al Sevilla C.F. y a él mismo, un canterano que asomaba la cabeza, un hijo de su equipo del alma, la primera final de la UEFA, la oportunidad de entrar en la historia. Pero también le tenía guardado, desde que nació, un fallo en su corazón. Dicen los entendidos que los que lo padecen esta enfermedad sufren problemas durante los cuarenta primeros años de vida. Maldita sea.

Su muerte nos hace pensar que nadie está libre, ni siquiera los futbolistas, idolatrados y vestidos de héroes por el pueblo. Ellos, como nosotros, son humanos, personas mortales y que no están libres de ni de la muerte, a la que sucumben con la misma facilidad que usted y yo. Es injusto por muchos motivos: por la edad, porque iba a ser padre, porque no concebimos que alguien muera tan pronto… pero la vida en ocasiones nos hace recordar que nosotros sólo estamos de paso por el mundo.