Hay películas del montón que destacan por su fotografía, por su música, por sus efectos especiales o incluso por su vestuario. Next, la última necedad protagonizada por Nicolas Cage, marca un nuevo hito en la historia del cine (o no tan nuevo, si consideramos El Código da Vinci), al erigirse en una película del montón donde lo que más destaca es el peinado de su estrella principal, que parecería trazado por la lengua de la misma vaca con resaca que hace un par de meses lamió la cabellera de Peter Fonda en Ghost Rider si no fuera por la diferencia de volumen.

Ya se imaginarán ustedes que cuando lo único que se le ocurre a uno después de asistir a la proyección de un estreno que ha costado sus buenos millones, y por si fuera poco, basado en un relato del genial escritor Philip K. Dick, es despotricar del estilismo capilar del actor principal, el film no ofrece demasiado. Por supuesto, aciertan, pero como tampoco hay que hacer leña del árbol caído, no estaría de más señalar, antes de meternos en harina, que al menos Next se conforma con aburrirnos por tan sólo noventa y seis minutos, y no durante más de tres horas cómo se empeñan en hacer otros productos de talante más insaciable cómo Spiderman 3 o Piratas de Caribe: En El Fin del Mundo, capaces de dilatar nuestro sopor hasta el infinito y más allá.

Dicho esto, que quede claro que a la última película del estrambótico Lee Tamahori (lo califico así porque hace unos meses fue detenido en Los Ángeles, vestido de mujer, mientras trataba de incitar a la prostitución a un policía) no hay por donde cogerla. El guión se agota en la originalidad de su idea de partida (un hombre es capaz de predecir el futuro a dos minutos vista y tiene que utilizar su don para evitar un atentado terrorista), la dirección, salvo en el tramo inicial, que narra la huida de Cage de un casino gracias a su presciencia, es más bien gris y rutinaria; los actores, con el propio Cage a la cabeza pero sin olvidarnos de la anodina Jessica Biel y de una Julianne Moore más desubicada que Eduardo Zaplana en una herriko taberna, están de un aplatanado que hacen de Orlando Bloom, por contraste, el nuevo James Dean, y ya por último, la licuación de cualquier densidad dramática presente en el relato original de K. Dick en favor de la acción más abotargada y el romance más crispante (para seducir a Jessica Biel Nicolas Cage no duda en comportarse como un ligón de chiringuito al que sólo le falta la camiseta de rejilla y la braga naútica apretada para terminar de definirse), disipan cualquier posibilidad de que la película pudiera siquiera rozar el nivel de otras producciones basadas en la obra del literato norteamericano como Minority Report o Desafío Total, ambas curiosamente guionizadas por uno de los tres lumbreras de la pluma artífices de Next: Gary Goldman. O sea, que si Philip K. Dick levantara la cabeza tendría garantizado un nuevo infarto cerebral, y que si nosotros, como Nicolas Cage, pudiéramos predecir lo horripilante que es la película dos minutos antes de entrar en la sala, nos quedaríamos en casa haciendo papiroflexia u origami, que siempre es más entretenido, novedoso y barato. Se lo digo yo.