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Etiquetas:   Sálvese quien pueda   -   Sección:   Opinión

Apocalipsis, pero ya

Joan Torres

sábado, 4 de marzo de 2006, 05:36 h (CET)
El ambiente noticioso está últimamente tan crispado, tan desquiciado, que parece que llega el fin de nuestros días. Todas las declaraciones, todos los hechos, todo el caudal de información no deja de recordarnos día a día que se acercan los cuatro jinetes del Apocalipsis –una versión antigua de Bush, Bin Laden, Acebes y David Bisbal- y vamos directos al infierno a comer churrasco eternamente.

Empezando por la parte económica, hoy el Banco Central Europeo ha subido los tipos de interés. Algunos analistas ya han avisado de que las hipotecas que se basen en el Euribor serán más caras (las que tomen como referencia el precio del kilo de chóped, costarán lo mismo). Así, los bancos se han apresurado a instalar quirófanos de urgencia en sus sucursales para practicar extracciones de órganos con las que los clientes sufragarán las hipotecas y créditos. Y es que, en un breve plazo de tiempo, comprar un piso implicará un préstamo de poco más de un millón de euros y la donación de, por ejemplo, un pulmón y el bazo –un órgano cuya función es un misterio, ¿verdad?- .

Si seguimos en las páginas salmón del domingo, oímos hablar del retrógrado nacionalismo económico del Gobierno. Resulta que desde Bruselas advierten al ejecutivo que no impida la OPA de E. On sobre Endesa, en aras de fortalecer un mercado único. Desde aquí voto ya mismo en contra de la OPA aunque sólo sea por la pereza de tener que aprender alemán para entender la factura. Puestos a fomentar mercados únicos, animo a que El Jueves lance una OPA hostil a Le Monde. O que Cadena Dial compre la BBC. El OPAcalipsis.

Más señales del fin del mundo. La gripe aviar. Todos los políticos y expertos dicen que no pasa nada. Señal inequívoca de que la muerte acecha a la vuelta de la esquina. Hay que coger el toro por los cuernos y encerrar todo lo que tenga pluma o vuele. Tranquilos sólo del ámbito avícola. No perseguiremos a Boris Izaguirre. Una vez más, el desarrollo de los acontecimientos vuelve a marcar nuestro ineludible sino. El encierro y muerte posterior de codornices, ocas, gallinas, patos y demás trastocará de tal manera la pirámide alimenticia –desde la superpoblación de insectos hasta la falta de MacPollos- que el fin de la especie humana será coser y cantar. Distinto ámbito, misma conclusión: El Patocalipsis.

El desenlace fatal se intuye incluso desde el mundo del deporte. Dimite el todopoderoso Florentino Pérez. Algo no funciona. Signo preclaro de que Lucifer nos abre las puertas del infierno. ¿Y qué encontraremos en las entrañas de la tierra? Un estadio de fútbol poblado por cientos de Samuel Eto’os que no pararán de increparnos por nuestro color blanco de la piel. Tal como vaticinó el nueve barcelonista, un enviado directo de Satán. El Eto’ocalipsis.

Después de esta profunda y meditada reflexión me retiro a vivir mis últimas horas en trance psicotrópico antes de que La Caixa o el BBVA me robe un riñón, me llegue una factura en alemán, me contagie la gripe aviar o me obliguen a vivir en Nigeria para que la gente se mofe de mí. Adiós, amigos, nos vemos en la brasería de Belcebú, putos blancos.

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